PROBLEMI NELLE TERRE ALTE - MoRgOn - 17/07

Il sangue correva sulla lama del suo pugnale. Non vi fece troppo caso e la ripulì sulla tunica. Schizzi di sangue costruivano strane macchie, che sembravano muoversi mentre il mago camminava. Il pugnale stretto nella mano destra. Saldamente stretto. Si voltò verso Riddack che giaceva in una pozza di sangue, con un grosso taglio, appena al di sotto della mascella, che attraversa il collo da una parte all'alra. In un angolo, tremante, Padain Fain sembrò sorridere al mago, che si diresse verso Pikel...

Morgon aprì gli occhi. Sudato. Trafelato. Quasi ansimante.
Si guardò intorno. Riddack in piedi stava dirigendosi verso il trono sul piedistallo con la spada in mano. Padain Fain era anche all'erta con la spada stretta in entrambe le mani.

"Che sta succedendo?" sussurrò alzandosi in piedi e prendendo in mano il suo adorato pugnale.

Quando lo ebbe stretto forte nella mano destra, la sua mente corse al sogno che aveva fatto, ma non era quello il momento di mettersi a pensare ai sogni, o incubi che fossero.